他闯入旷野时，四匹黑马扬起铁蹄，  
缰绳在指间翻飞，如驯服闪电的丝线。  
人和马踏着战鼓的节奏，  
大地在震颤，风把喝彩烧成灰烟。  

看呐！沼泽边缘的火把突然列阵，  
像众神举起的赤红刀锋。  
他甩开衣袍，铜色背脊立成一座山，  
而虎啸正撕开地平线，泼墨般浓重。  

没有戈矛，没有盾牌，  
只有绷紧的骨节与祖辈的咒言。  
当兽瞳逼近成两盏绿火，  
他竟笑着，把死亡摁进龟裂的田埂之间。  

后来酒宴上他们反复咀嚼这一幕：  
人与虎纠缠，让观众应接不暇：  
却从不见他独坐时，右手神经质的抽搐，  
和火把后面那些嘶哑的呐喊：  
"猎人，别习惯和死神游戏！"  

如今虎皮悬挂在宗庙的阴影里，  
他的马依旧嚼着同一片草地。  
人们说那不过是个平凡的傍晚，  
可每丛芦苇都朝着他倒下的方向，  
以风的语言，  重复着那个扑向火焰的姿势。