《风水学》

啊，再多些，

如同一个皇朝的广告，满是惟我独尊的味道，

如同变种的双突病毒，

带着满族发辫，在时光的大街上炫耀着。

就这样吧——够了，

风水学，信奉着北中国的长白山也是中国的龙脉，

显露出群山神志不清的低语。

我只能用没有嗅觉的鼻子，

在民本之病的药方上嗅一嗅一百年的解药，

让菜市口充满疯狂的旋风，

席卷过浏阳会馆。

我再问：“谭嗣同还在故居里面下棋吗？

还在用马前卒，朝着一个王朝的末日进发吗？”

哦，他犹如民本之病的祭司，

嫌弃祭坛太小，

小得像北平从菜市口泼溅出的几点红斑，

点染着世态万殊，

是何等悲哀啊……

2021/4/24

《活着有毒》

我穿着红衣服，站在天亮之前，

诅咒一场死亡，

也做出一个不顺遂的姿势，

一口咬定一个词：“黑暗即将结束”。

忽然，以色列人的声音，

叫醒一个黑太阳，绕过犹太教，

看得出慕尼黑的索菲亚·朔尔不是犹太人的祭师。

眼下，刺激的我黄太阳，

迫使我站在玻璃窗前喝下半杯红酒，

忘掉紫红色打湿的嘴唇，

感觉在脑壳上升起一丝美丽的童话。

而我感觉到活着有毒，

连连想到活着等于咬破月亮，又缺席于夜空，

在一日三餐中贩卖时间之马，

又将一件红衣服和一条红裤子排列开来，

我的衣冠冢装不下我的遗骸，失去了救赎的恩典，

只有为自己唱一首葬歌，

每一天都是死去的忌日。

2021/5/19

《真相之母》

在这个撒谎的世界，我不想开口说话，

可是，骗子在把我往死里整，

把头脑禁锢起来，

带上一丝红飘带。

我并不认错，用一首小诗写下恶贯满盈，

指给他们看，这谵语竟然也指向我，

使我万箭穿心，

使我变成谎言的真理。

我是真相之母，抓一把骨灰，

做一次外星人，在人神之间划一条界限，

回到火星上去，

不许骗子做那些移花接木的事儿，

譬如：把牵牛花说成喇叭，把梅花说成草莓，

牵扯到莫须有。

2021/6/3

《我又被死亡吞没了》

趁天黑，说出几句明白话，

说出一种了无生机，

在说：“我的身体变成一截可怕的麻木，

有人错把我当成火把，在放火”。

之后，我不吭声，

也不写诗，偌大的中国对我来说算不得什么？

中国在吞噬全部死亡，

就像是在时间里中华民国蒸发了，

就像是我在网上闲逛，

突然看到鲁迅的葬礼，我又被死亡吞没了。

我能拿自己怎么办？

我在这儿，也在那儿，我将死于中国，

——无论语言有多么高大的斜坡，

都是倾向于那个荒丘。

我只是一个谵妄，不能爱上活过的人，

包括我自己，

我不是呐喊的一个人——鲁迅不能把人救出深渊，

我也不能。

2021/7/26

《不能平息干枯的哭泣》

面对沙口地铁站摆起的菊花阵，

有两个死里逃生的女人在哭泣，感觉快要咽气了，

也惊吓到我，

我是第三个哭泣的人，正在淹没一个时代。

是啊，我被引向罪恶，

正在用一块块黄色的遮档板，挡住悲伤的目光，

比暮色沉重，比如黄太阳。

是啊，一阵阵的紧迫灿烂使我看不见郑州，

除了七月之光什么都看不见，

什么也听不见……

是啊，我已经加入死亡的葬仪，

正在暴露自己的行踪，

在用一身兽皮包藏好自己，却不能平息干枯的哭泣，

就像是夹杂在三三两两的人头畜鸣当中，

在小觑人间的悲剧，

并不惹人在意。

2021/7/27

《而我——正在与一个世纪争执着》

在偶像多如牛毛的年代，

我只有在孤独的旷野上放逐自己，去寻找迟到的礼物，

喜欢上弗朗茨·卡夫卡的胆怯，

呼吸着死亡的空气，从心尖上耸起蓝色，

在一朵白云上发出警告，

向人类的远方漂泊，

不许灵魂套上名声的圈套，

或在孩子们的游戏中像太阳一样闪烁。

而我——正在与一个世纪争执着，

感觉人世的无边萧条，在封堵住一个世纪，

像地平线一样即将切断我的呼吸，

一半是盲人的向导，

一半又瞎掉人的脑袋。

而我该向何处凝望？我不能为盲目效力，

或吞噬掉偶像的面包，也没有时间打听这些，

更不能乞求影子的仁慈。

2021/8/16

《我无法保持原样》

忽然，一只三翼鸟飞过我的头顶，

我这么问：“它在随风过境头顶是否曾经秃过？”

我坐在一个秋天的下午，

想象着庄子：“吾朝受命而夕饮冰，

我其内热与”。

是啊，我是热爱的最小单位，

乃至热爱一棵树的意义，

而经验之核仍在米兰·昆德拉哪里，并没有在我这里。

此刻，第三个人有了不同的过往，

我的头顶有了一头白犀牛，

在报复鲁迅的孺子牛，无法顾及那些麻木的人。

论伦理，我肯定活不到八十岁，

只有依靠明亮的情绪写作，比如冷眼看一眼人间，

感觉像一口棺材是这么狭窄，

吝啬着空间，让时间独自付出，

结果是时间治愈了愿意自渡的第三个人，

我无法保持原样。

2021/10/25

《我也是得罪的》

我忽略了脚下的黑太阳，

它不是一个圆圈，

不能提供光明，只是黑暗的暗算。

我抓起自己的头发，也抓住自己的生殖器，

嗨，这不是我的重量。

哎，三十年的尘与土到头来还是一种提头来见，

像小丑的悲剧性演出，

企图把玩自己一百零一次。

哦，我是一个奇数吗？我把我交给偷鸡贼是不义的，

哪怕是让我的灵魂走在我的前边，

也是得罪自己的，也是得罪的。

这不仅是做人做久的厌烦，

也是学不会像费·陀思妥耶夫斯基那样骂人的麻烦，

不敢骂自己是白痴，在犯口吃，

更不敢得罪最后一个人，

总是隐身在身体的墓地，祛不掉人的病根，

在死亡的身体里叫魂，

叫得瘆人，又像鬼魅那样抓狂——

2021/10/28

《哦，苍穹》

哦，我活在一条窄迫的裂纹中，

快要咽气了，也快要在受虐的死寂中复活了。

哦，就像是我带病活着，

活在一支烟的尼古丁中，

忧愁得像飘忽的命运怎么也不是优雅的。

我那病恹恹的样子，

正在被生活的裂纹所吞没，像自由的没落。

哎，我该怎么办？我只能赞美沉重和轻柔，

借心也借胆地活下去，

哪怕是活错一回，也要做好一件力所能及的事。

做一个不合群的人，把一贫如洗的日子交付给苍穹，

只留下水渍的样子，

像奥·曼德尔施塔姆那样一路借命活着，

活成病态的死寂和深沉的土气，

一直通向透明的彼得堡或海参崴。

哦，当中国北方与苏联北方接壤的时刻，

我依旧是喜欢苍穹的银色寂静，

已经学会了离别学问，在一条生命的经纬线上活着自己，

哦，轮不到地平线窃取我的呼吸，

哦，我没有麝香粉味。

2021/11/4

《在一小片土地上，我活得很单一》

在一小片土地上，我活得很单一，

没有必要言说什么，

只把自己当成雪白的投影，在一片芦苇荡上飘荡，

不能把自己逼疯，也不必憎恨星光。

那些水榭楼台是他们的，

我只有在一小片的土地上漫步，

挤过松柏和白杨树的夹隙，

进入革命前的一片涝洼地，深陷在死寂的湖心，

宛若回到湖水的乱伦。

是啊，我不能和他们组合成结瘤的一团，

从他们的手掌心拿走三张纸牌，

很担心命运在出卖我，丢掉这些唠叨，

第一次在明亮的湖心里过夜。

而在十步之外，半人半鬼的唠叨声，

像是五个人在给自己戴高帽，像是天上的各类头目，

一直在我的头脑中种草，

败坏了风声，让风的耳朵代替传说，

说起芦花和星光，他们和我……

2021/11/10